por Letícia Bahia
A masculinidade é uma fina camada de tinta que esconde as cicatrizes de um vaso remendado. Como são pequenos os homens quando bradam sua virilidade no trânsito ou numa partida de futebol! Toda a sua capacidade de destruir a um só golpe o mais poderoso exército não resiste à tesoura de Dalila. Uma escova de dentes cor-de-rosa, uma perna cabeluda encostando em outra no ônibus das seis da tarde, um beijo homossexual na novela: como é fácil ameaçar um castelo, quando o castelo é de cartas. Ah, como é frágil a masculinidade, essa palavra tão restrita em azul. O óbvio que busca esconder só aos tolos não se escancara: estamos todos com medo. Ah, o impossível fardo de esconder a humanidade, possível apenas para quem nunca conheceu quem tivesse levado porrada...
A masculinidade é uma fina camada de tinta que esconde as cicatrizes de um vaso remendado. Como são pequenos os homens quando bradam sua virilidade no trânsito ou numa partida de futebol! Toda a sua capacidade de destruir a um só golpe o mais poderoso exército não resiste à tesoura de Dalila. Uma escova de dentes cor-de-rosa, uma perna cabeluda encostando em outra no ônibus das seis da tarde, um beijo homossexual na novela: como é fácil ameaçar um castelo, quando o castelo é de cartas. Ah, como é frágil a masculinidade, essa palavra tão restrita em azul. O óbvio que busca esconder só aos tolos não se escancara: estamos todos com medo. Ah, o impossível fardo de esconder a humanidade, possível apenas para quem nunca conheceu quem tivesse levado porrada...
Parecem crianças, os homens, em seu desespero por preservar o cristal que eles precisam fingir ser de aço. Engalfinham-se até o sangue; engrossam a voz até dilacerarem as glotes; enfrentam uns aos outros empinando o peito como o animal que não pode contar com a astúcia. Esperneiam no shopping center pela bola que a mamãe não comprou. O que será dos homens sem sua imprescindível masculinidade? Alguém os quererá?
Toda vez que um novo paciente chega no consultório buscando alívio para suas angústias, procuro pelas fraturas no vaso remendado. Detesto a perfeição. Ainda que falsa, diante dela me sinto sozinha com minhas mazelas, a única mortal do mundo. Mas não, não arranco as camadas de tinta dos outros. Não são minhas as defesas, tampouco as dores. Alguns não aguentam erguer a pontinha que quer descascar e pouco a pouco suportar, primeiro o horror, depois o alívio, de ver – e mostrar – suas fraturas como são. Não há nada mais acalentador do que mostrar-se quebrado e perceber que o outro não vai embora. Mas alguns não suportam o risco. Eliane Brum me explicou que esses eu preciso respeitar, porque sofrem de delicadeza.
Eu poderia ter pena destes meninos tão quebradiços em sua luta de morte por não serem aquilo que já são. Eu poderia, se eles não escolhessem (adultos sempre escolhem, tudo e o tempo todo) o único caminho inadmissível. Eu poderia e posso apiedar-me dos arrogantes, dos que fingem indiferença – eu os vejo quando esticam o canto dos olhos procurando algum sinal do que pensamos deles. Eu os vejo, e sorrio condescendentemente. Também não me é fácil ser frágil, e eu sei que há gente, gente de todos os gêneros, que tem só uma pequenina caixa de ferramentas para lidar como esse fardo hercúleo que é ser humano, destrutível e frágil. Eu posso ter pena desses.
Mas não, eu não posso ter pena dos homens que mantém o mito absurdo da masculinidade às custas de uma mulher. Estou me referindo aos homens que espancam e estupram mulheres nas ruas, mas também a homens muito mais cotidianos. Falo daqueles que transam com a esposa fingindo ignorar que ela não está com vontade; dos que se aproveitam da multidão no transporte público. Vocês, que enchem a boca para chamar uma mulher de vaca, vadia, vagabunda, ou do sem fim de palavras que condena nossas escolhas sexuais. Eu sei que na verdade vocês estão sofrendo a terrível dor da rejeição, mas se é ela que os torna humanos, recusá-la é o que os iguala às bestas.
O espelho mágico não pode revelar a certos homens a verdade que lá no fundo eles já conhecem. Aos que não têm força para admitir sua própria fragilidade só resta odiá-la, odiar a fragilidade e tudo que é frágil. E as mulheres, porque humanas, são frágeis. Nasce assim a misoginia, filha do medo, mãe do estupro.
Para estes homens que nunca pedem perdão não pode haver perdão. Seguirão vivendo a farsa de sua masculinidade de vidro, mas saberão que eu os enxergo. Nada posso contra esse inimigo desnecessário, mas não poder não é problema para quem se sabe frágil. Meu lugar é com os loucos, os amputados, as putas como eu, os doentes, com os que transpiram o odor forte da humanidade. Algumas vezes nós temos que parar nossos projetos importantes para construir defesas, porque vocês se incomodam só por sermos o que somos. Nós nos defenderemos dos seus porretes com armas de um poder que vocês desconhecem. E então seguiremos correndo com os lobos, ainda mais loucas, mais livres, mais mulheres do que nunca, até que vocês deixem de existir.
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